冰冷，寒意透过指尖直刺骨髓。他望着那扇灯火通明、此刻正吞吐着“虔诚”人群的教堂大门。里面传出的唱诗声，经过石壁的扭曲放大，在湿冷的空气中嗡嗡震荡，钻进他的耳朵，却像无数根冰冷的钢针，反复扎刺着他早已麻木的神经。几天前，就在那圣坛前，在无数双被“感动”得泪光盈盈的眼睛注视下，瓦西里神父那双保养得宜、指甲修剪得圆润光洁的手，曾重重地拍在他的肩膀上，拍得他几乎站立不稳。神父的声音洪亮而充满“慈爱”，每一个音节都像裹了蜜糖的毒药： “阿廖申卡，我的孩子！你这小小的‘失误’，在主无边的恩慈面前算得了什么？‘吃亏是福’啊！想想那些在矿井下挣扎的灵魂！想想伏尔加河对岸忍饥挨饿的孤儿！你损失的这点薪资，正是涤荡你灵魂微尘的圣水！这是主借我的手，赐予你的‘福分’！” 神父环视着被他...